Le GPS de ma cigogne n'a plus de batterie, ou bien?

 Cela fait maintenant trois mois que Zaza et Chichi sont mariés. 

Un beau mariage, un peu coincé peut être, mais très traditionnel, avec voile blanc, grande robe, photographe, sourires agraphés non stop durant les 18H de cérémonie, toussa toussa.

On était monté jusqu'en Belgique pour les voir, ce jour là, s'unir pour le meilleur et pour le pire, parce que nous, Zaza et Chichi, on trouve que ce sont vraiment des amis, avec ce que ça comporte de fraternité choisie et de fidélité sans faille. 

Et moi, je l'aime beaucoup, Zaza. Beaucoup.

C'est une fille vraiment très très belle, grande, brune avec de beaux cheveux soyeux et de jolis yeux noisettes qui sourient en permanence. Le genre de nana sur qui on se retourne, mais à qui on n'ose jamais parler. La grande classe, quoi. Le top.

  C'est pour ça que lorsque mon mari (appelons-le Canard, il se reconnaîtra) m'a dit qu'ils venaient nous rendre visite, le week-end dernier, j'étais toute contente de pouvoir revoir ma copine et passer un peu de temps avec elle pour papoter de fringues, de maquillage ou du dernier épisode de Secret Story, bref, des trucs vraiment importants qui méritent débat, voyez.

(d'ailleurs, on ne sait toujours pas si Nadège a d'ores et déjà gagné, ou si Audrey va nous surprendre avec un résultat surprise... On n'a pas réussi à se mettre d'accord pour le coup. Flûte, quoi).

On a passé un moment agréable tous ensemble, on a bien rigolé, on a dormi (mais pas dans le même lit, hein, pas de ça chez nous). On a petit-déjeuné le lendemain, ambiance légère et tasse à café bienveillante, et voilà qu'à peine la dernière tartine de pain de mie au Spéculoos à tartiner engloutie, Zaza me prend par la main et m'embarque dans sa chambre (enfin, la mienne habituellement, mais la sienne pour le week-end, du coup). 

Elle avait l'air un peu embêtée, un peu apeurée, et elle s'est assise sur le lit pour reprendre un peu de contenance.

Moi je la vois toute chose, ma Zaza, alors je commence à m'inquiéter un peu. "Qu'est-ce qui se passe?" que je lui lance comme ça, "ça ne va pas?"

- "Si si, au contraire, hein, c'est juste que je dois te dire un truc, enfin, plutôt, t'annoncer quelque chose, mais rien de grave rassure-toi!" (sourire Ultra Brite).

Alors voilà.

A mon tour de m'asseoir sur le lit. 

Je souris pour de vrai, et je sais déjà ce que Zaza va m'annoncer.

Il faut dire que je suis brune, moi aussi. Et pas besoin d'une intuition de Paco Rabanne pour comprendre que la seule chose qui fait peur à Zaza, là, en cet instant, tout de suite, c'est la perspective de devoir m'annoncer qu'elle aussi, elle aussi, attend un heureux évènement pour dans 6 mois. 

Que même dans l'hypothèse où je serais blonde en dessous je l'aurais compris.

Parce que ça fait juste trois ans que ça dure.

Trois ans que régulièrement, très fréquemment, trop souvent, une de mes copines m'annonce qu'elle va avoir un joli petit bébé tout rose, sans même avoir dû prendre sa température le matin, avaler des comprimés de progestérone ou se faire tous les soirs des piquouses de dopages ovariens.

 Zaza aussi, qui n'a pas eu le temps d'arrêter sa pilule et de dire "spermatozoïde" que pouf! Le polichinelle dans le tiroir.

Et au fur et à mesure de son récit, de son histoire, de la surprise d'apprendre qu'elle est tombée enceinte si rapidement, de la frayeur ressentie sur le coup car elle ne s'y attendait pas vraiment, du bonheur partagé alors lorsqu'avec son mari ils se sont rendus à la première échographie, au fur et à mesure de son récit je souris de plus en plus dehors, et ai de plus en plus envie de pleurer dedans.

Et je me sens tellement moche de ressentir cettte putain d'envie, de ressentiment, de jalousie, alors qu'elle est si heureuse, Zaza...

Mais je n'y arrive pas.

C'est plus fort que moi.

Je suis une femme de 34 ans en bonne santé, et qui n'arrive pourtant pas à avoir d'enfant.